El hombre es una perpetua víspera. Es lo que es, pero también lo que todavía no es. Vive inclinado hacia el futuro. Vive deseando y es él mismo su deseo.
El hombre se va a morir, pero tiene apetito de eternidad. El hombre es mortal y es esa tragedia la que lo hace libre, la que lo convierte en constante posibilidad. Posibilidad de caída o de salvación. El hombre se va a morir y por eso ama, y por eso escribe poemas.

Y tal vez el poetizar no sea más que un juicio sobre el carácter mortal del hombre. La poesía revela nuestra condición fundamental y esa condición es trágica.

Sin embargo, no debe pensarse que la poesía es una experiencia que luego va a ser traducida en palabras adecuadas. En verdad, las palabras mismas son la experiencia. La poesía es nombrar lo que no existía. Y ahora va a existir sólo por haber sido nombrado.

A. Dolina


Amor se fue.
Cuando llego,
de todo hizo placer
Cuando se fue
Nada dejo que no doliera

Macedonio Fernandez

"Te amo como se aman ciertas cosas oscuras
secretamente, entre la sombra y el alma"
Pablo Neruda


“Y recordó algo que le había dicho Bruno: que siempre es terrible ver a un hombre que se cree absolutamente solo, pues hay en él algo trágico, quizás hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre —decía— llevamos una máscara, una máscara que nunca es la misma si no que cambia para cada uno de los papeles que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del marido engañado, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero, ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia. Y tal vez nadie perdone el ser sorprendido en esa última y esencial desnudez de su rostro, la más terrible y la más esencial de las desnudeces, porque muestra el alma sin defensa.” Sobre Héroes y Tumbas, E. Sábato

"Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristales sigue al reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) de su hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe que no hay
otra venganza que el olvido, ni otro perdón.
Un dios a concedido al odio humano
esa curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos de error
no ha decifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto
del tiempo, que es uno y es de todos.

Soy el que es nadie, el que no fue una espada en la guerra. Soy eco, olvido, nada."
JLB

(y yo, soy la de la izquierda en la foto, antes que me lo pregunten...)

Yo?... Yo quiero ser una chica almodovar...
No encuentro modos de desribirme...solo podria decir que cosas hago y cuales no, que me gusta que disfruto...
Tengo dedicaciones tan sublimes como improductivas...pero agradezco que la mayor parte de ellas esten orientadas al disfrute...
Me gusta el olor del cafe... y Llorar con algunas peliculas... Me gusta el otoño, detesto el comienzo de la primavera (florece el tilo de los arboles de la calle y soy alergica, es un espanto)...
El olor a jazmines, a mar, el sabor del agua de mi ciudad...
Son tantas las cosas que me gustan y tantas las que odio que no me pondre a enumerarlas, solo añadire, tomando partido por tomar partido, que la suma de ambos grupos hace el total de las cosas que conozco...
Para los adictos a la informacion, me formo universitariamente para que el dia de mañana la gente me pague por meterme en su vida y decirle que esta equivocada en todo...
(Mirando esta biografia caigo en la cuenta que hay dos polos posible a la hora de la autodescripciòn: el narcisismo o la falsa modestia -no se cual de las dos es mas espantosa- lo que no termino de acertar es en cual de las dos categoria me situé yo cuando escribí esto, si alguien tiene a bien comunicarmelo, se agradece)